Como escapar das Marcas

592

Marcas; Mundos da Marca – Calquera dos sistemas, planetas ou outros obxectos que soportan a vida xusto despois da beira exterior da Paz da Emperatriz. Por suposto, nada se resiste á Paz da Emperatriz durante moito tempo.

– Superar a paz, Anónimo

#

1. Ter unha boa identidade de cobertura

Maur dirixiu-se en slálom cara a estación que orbitaba o mundo dos habitantes da Marca con nada mais ca unha nave roubada, un exemplar de Deixando atrás á Paz cos recantos das páxinas dobrados e unha colección de corpos robóticos inertes ao seu nome.

A frota da policía imperial pisába-lle os talóns. Ela sabía que estaban en perigo, todo o mundo o sabía. Pero non pensara que a publicación dunha série de poemas anatómicamente improbábeis sobre os amantes da emperatriz podería mete-la en tantos problemas. Por outra parte, tampouco coidara que o seu libriño se espallaría pola subrede coma lume forestal. Ou que sería localizábel até ela.

Vale, para ser sincera, non-o pensara. Pero era tarde de mais para comezar a facer iso agora.

Alén diso, unha vez que reabasteceu, foi un chimpo rápido ao espazo inexplorado. Había sistemas enteiros aí fóra onde a Emperatriz non lles importa tres merdas. Onde o governo local non estaba a loitar unha batalla perdida contra da insidiosa Paz da Emperatriz.

Falando de insídias, a intelixéncia artificial da estación era realmente persistente, facendo ping á nave de Maur polo menos cinco veces por minuto cunha solicitude de identificación. Se se atrasaba mais en responder, arriscába-se a ser sinalada coma sospeitosa. Cuspiu-se nas mans (para ter boa sorte), pasou as mans polo pelo (para polo menos aparentar boa hixiene) e aceptou o contacto.

“Nome e rexistro”, dixo a IA.

Maur puxo o seu sorriso mais fachendoso. “Anan Rryl”, dixo. “Comerciante de pezas e corazóns”. Collera o nome (e a frase) do seu holodrama favorito, unha série que contaba as contínuas desventuras dun pillabán cun corazón de ouro e a própria sorte da Emperatriz.

“En sério?”, dixo a IA coa voz seca. “E o seu rexistro?”

Maur tusiu e inclinou a súa cámara apuntando para os corpos dos robots, cunha cella erguida. “Queres unha actualización mentres estou aquí?”

#

2. Ficar sóbrio

“É o n-nome da mmiña aboa”, proclamou Maur, axitando unha xerra case baleira dunha beberaxe sintetizada que sabía a combustíbel de nave espacial e a amoras. “Pero a maldita IA n-non me cre-eu! Só ollou para osh meus, meush… corposs… e dixo…”. Aquí fixo unha pausa, drenou a súa bebida e fixo a súa mellor imitación dos tons pomposos e lúgubres da IA da estación: “Coido, señora, que vou pasar desa pro… propo… prop’sish’n”.

Non foi unha imitación moi boa, pero os seus compañeiros botaron-se a rir igualmente, e Maur sentiu que un sorriso lacazán se estendía pola súa face. Cando hai unha hora atopára-se cun par de axentes na rúa principal da estación, estaba segura de que o seu tempo rematara. Os axentes da lei nas Marcas estaban no peto da Emperatriz, decote.

Meteu-se no bar e preparou-se para unha rifa cando os axentes entraron tras dela, pero sorprendeu-se cando un deles berrou: “unha rolda para todos os meus amigos, camareiro! O meu compañeiro ven de se prometer”.

Ela non ousou rexeitar a primeira copa. E se chamaba a atención?

Ademais, sería de mala educación.

A seguinte rolda pagou-na ela mesma. Unha cousa levou á outra e, ben… Se cadra non tería que desacougar tanto por Deixando atrás á Paz despois de todo, porque aquí estaba, deixando a súa copa baleira nun montón dos seus compañeiros e pasándo-o en grande.

“E é unha cousa moi boa, tamén”, engadiu. “Se dixer que meu nomme era Maur v’ch ‘wyllyn, entregaría-me directamente á Empiratrizz”.

Iso valeu-lle unha rolda de apupos. Aprendera, na última hora da embriaguez, canta xente nas Marcas non era fan da Paz da Emperatriz. Comezara a se preguntar se non debería ficar aquí, en lugar de seguir fuxindo.

“Agarda”, dixo un dos seus novos amigos, de súpeto sóbrio. “Como dixeches que te chamabas?”

Era o axente que pagara a primeira rolda.

Ah, coidou Maur. Supoño que os vellos anónimos sabían de que ían, despois de todo. Daquela comezou o tiroteo, e ela volveu a pensar en cousas mais importantes, coma non morrer e saír da cidade.

#

3. Non mires atrás

Maur mergullou-se na súa nave roubada só uns pasos por diante da revolta que se espallaba rapidamente e que ela iniciara sen querer.

Polo menos, o tempo que pasara no bar fora abondo para que a IA da estación reabastecera a súa nave, o seu aire e auga. Maur escorregou-se no cubículo do piloto e puxo a nave a toda marcha, rindo maniacamente cando a súa rápida aceleración fixo saltar o brazo de carga de combustíbel, enviando o combustíbel dos foguetes a través da baía de atraque nun gracioso arco da vella de brillante negrura (estragado só lixeiramente por todas as luces vermellas escintilantes e o lamento da alarma de danos).

E entón foi libre, libre!

Non mires atrás, dicía o manual, e Maur non-o fixo. Empurrou o motor con forza e saíu da órbita do mundo dos habitantes da Marca cun berro de ledícia. Mesmo o espazo entre as estrelas semellaba mais brillante aquí, lonxe da influéncia omnipresente da Emperatriz. Brillaba cunha beleza case visíbel, unha cór acougante que era… unha espécie de azul verdoso?

É estraño. Semellaba un raio tractor.

Ah.

Cando o relostro ao redor da súa nave se fixo mais forte, Maur ergueu a pantalla de visión traseira para confirmar que, efectivamente, estaba envolta nun raio tractor. E o que é peor, pertencía ao cruceiro de batalla insignia da frota policial imperial.

#

4. Que non te collan

A muller que entrou na nave apagada de Maur levaba un uniforme impoluto, catro estrelas douradas gravadas nun ombro e unha ollada de desagrado tan forte que Maur preguntou-se se pensaba que a culpa era contaxiosa.

“Manos arriba, por favor”, dixo a muller mentres unha dúcia de oficiais con pistolas detonadoras entraban en tropel tras dela.

“Non tedes xurisdición aquí!”, dixo Maur (de todos os xeitos, ergueu as mans). “Escapei da Paz da Emperatriz con todas as da lei!”.

“Iso non funciona así para nada“, dixo a muller, cun pequeno sorriso. Pasou a punta dun dedo polo tabique mais próximo, logo fixo un aceno e o limpou cun pano. “De todos os xeitos, voaches directamente cara nós”.

“Eu… o que?”

“O curioso das estacións espaciais, ‘Anan Rryl’, é que orbitan”, continuou a muller. “Mentres ti estabas de xolda, a estación deu a volta ao seu insignificante planeta. O teu inútil intento de escapar da xustiza rematou”.

Maur maldiciu, tratando de evitar que os seus ollos se dirixiran ao panel da parede onde agochara a súa cópia de Deixando atrás á Paz.

Unha das comisuras do beizo da súa captora ergueu-se nun aceno. “Busca o contrabando”, dixo. “Se cadra… alí”, sinalou con precisión infalíbel o lugar.

Unha parella de oficiais atopou o ferrollo doadamente, e encargáron-se en pouco tempo da caixa forte que Maur mercara cun gasto considerábel a un home que xurara de enriba a abaixo e de lado que era completamente indetectábel e inviolábel.

“Tí non queres iso”, dixo, un pouco demasiado ás présas, un pouco demasiado alto. “Non preferirías ter algún destes corpos de reposto? Oín que reparar robots é un traballo moi gratificante”.

Pero a muller estaba aínda menos interesada cá IA da estación. Sacou o libro da súa funda protectora e o sostivo entre un dedo e o polgar. “Vai”, dixo. “Seica podemos engadir a sedición á túa lista de crimes”.

Maur sorriu, deixando caer as mans. “Que demos, nonsí?”, dixo. “Estou abondo segura de que me ían executar de todos os xeitos”.

A ollada da muller agreou-se aínda mais, unha fazaña que Maur consideraría imposíbel anteriormente. “Volve a erguer as mans”, espetou-lle, “ou aceleraremos o proceso”.

Maur fixo un aceno de volver por as mans por riba da cabeza, e logo cambiou o movemento por un poderoso estarricamento, acompañado dun sonoro bocexo. “Non”, dixo.

Un encollemento de ombros. “Como queiras. Matáde-a”.

Os axentes que a rodeaban sacaron as armas e as volveron baixar. “Non funcionan, señora”, murmurou un.

A muller gruñiu e sacou unha pistola láser ornamentada que semellaba anterior á mesma Paz. Apuntou a Maur cun aceno que se esvaeceu rapidamente cando non aconteceu ren.

“De feito!” dixo Maur, achegándo-se e ripando o seu libro da man da muller que non se resistiu.

Era incríbel o que se podía facer cun virus informático nanomolecular ben colocado. A policía sempre se asañaba e asegurába-se de que as IAs das súas naves escanearan as naves das súas présas en todas as canles posíbeis. En canto a muller abrira Deixando atrás á Paz, os nanocitos que agochaba apuraron a se transmitir ao núcleo da IA do cruceiro. Agora, a IA – e o seu incribelmente elegante amortecedor de armas de longo alcance – era coma un pentámetro iámbico nas súas mans, cálido, brando e cómodo. (Tomou nota da metáfora, por se algunha vez quería utiliza-la).

Maur pasou-se o libro dunha man á outra con lixeireza. “Agora”, dixo. “Aprezaría que marchases antes que me me alporice”.

A muller riu perante iso, recuperándo-se ao cabo. “Sobrepasámos-che en número por unha dúcia a unha”, e sinalou aos seus oficiais.

Un deles rascou a gorxa. “Uh, señora. Hai un pequeno problemiña coa nave”.

“O que?”.

Achegou-se a ela por un lado e lle murmurou algo na orella.

Os seus ollos abríron-se. “Estás seguro?”.

Maur sorriu inocentemente, coma se non fora ela a que ordeou á IA do cruceiro que asegurara a porta da esclusa exterior e apuntara á súa própia nave no punto de mira de todos os seus variados e mortíferos sistemas de armas destrutores de planetas.

“Isto é unha loucura”, dixo a muller. “Ti tamén morrerás”.

Maur encolleu-se de ombros, aparentando desacougo. “Xa estou morta, ou peor. Pero ti tes lugares aos que ir. Xente á que acosar. Non me gustaría que iso rematara. A ti non?”

“Vale”, gruñiu ao cabo a muller. “Ti gañas. Pero isto non ha durar. A Paz da Emperatriz é implacábel, e nós somos igual de implacábeis”. Inclinou-se cara diante, cos ollos medio pechados. “E ti ves de facer isto algo persoal”.

Maur agardou a que a porta da pechadura se abrira e os seus aspirantes a captores saíran, entón ergueu un dedo coma se viñera de relembrar algo importante. “Cando escriba isto”, berrou. “Coidas que ‘Ela inclinou-se cara diante e gruñiu, ‘ves de facer isto algo persoal’, / e logo colleu o arma do matón no seu arseal’ é un bó pareado?”

Non houbo resposta oficial, aínda que si unha gargallada contida a duras penas.

Era bó ter fans.

#

5. Organiza. Planea. Resiste.

Relembrando as instrucións do libro sobre mirar cara atrás, Maur non-o fixo.

Non cando o pestanexo do cruceiro no sistema de vixilancia da súa nave se acelerou tan rapidamente cara o centro da Paz da Emperatriz. Nin cando a estación do Mundo dos habitantes da Marca volveu a dar a volta ao seu planeta por segunda vez e a nave dos oficiais locáis lanzou-se por fin. Nin sequera cando a súa nave arqueou-se nunha bonita liña tras do cruceiro, presumibelmente actuando na transmisión que o seu nanovirus obrigara a enviar á súa IA verbo de como ela secuestrara todos os seus sistemas (correcto) e que estaba de pé na súa ponte rindo a gargalladas (mentira) mentres a obrigaba a leva-la directamente á Emperatriz (mais ou menos ao cincuenta por cento).

Preguntou-se o que pensaría A Súa Opresora Imperial cando o orgullo da súa frota policial se estacionara en paralelo directamente sobre o planeta central do seu vicioso império e proxectara unha representación do tamaño dunha lúa dos poemas subidos de tón que converteran a Maur nunha fuxitiva. Os movementos das mans que fixera mentres os interpretaba foran moi entusiastas, aínda que foran tan anatomicamente cuestionábeis coma os seus versos.

Pero xa habería tempo para ver os holos diso mais tarde, esperaba sinceramente.

Polo momento, puxo a súa nave en hipervelocidade. Oíra que había un pequeno e encantador mundo a uns poucos sistemas de distáncia. Se cadra recibirían a alguén que puidera axuda-los na súa loita contra a Paz da Emperatriz, aínda que só fora por un tempo.

# # #

FIN

 

 


Publicado por primeira vez en Infinite Worlds #9, setembro de 2021